Acónitos, hospitalero, ribazo, palmatoria,
saso, rejolas? Agua quieta es una fiesta del
lenguaje, un libro para guardarlo en la recocina
de la memoria. Conviven en él, en recóndita
armonía, entre viaje y viaje, los sms con las
carnicerías de caballo, recuerdos de cuando
la gente moría de gangrena o se examinaba
de reválida, con un casi tratado de botánica
de la flora de Aragón y un catálogo de juegos
de naipes.
Lo cotidiano vestido de misterio, fantasía
desnuda, Lanaja y los Monegros, rayos que
entran por una ventana y salen por otra, uvas
pisadas en septiembre y una abuela coqueta
y vital que era una fiesta y una lección de vida
para la niña y la mujer que era su nieta.
Historias de familia que Cristina nos cuenta
para ver de explicarnos -y explicarse, de paso-,
en qué consiste eso que llamamos vida, por
qué tenemos que cargar con ciertas cosas,
quiénes somos, o nos gustaría ser, en realidad.
Un hermoso libro para leerlo una tarde en el
almendral del abuelo.
